Tajemnicza babcia

Nad ranem, kiedy w bloku panowała jeszcze cisza, Jadwiga spała twardo jak zabita, gdy nagle rozległo się natarczywe dzwonienie do drzwi.

— Jezu, kto tam? O tej porze? — mruknęła, przewracając się na drugi bok. Ale dzwonek nie ustawał. Natrętny, niecierpliwy, jakby ktoś za drzwiami ścigał się z czasem.

Zirytowana, narzuciła szlafrok i podeszła do drzwi, spoglądając przez wizjer. Na korytarzu stała pomarszczona staruszka, trzymając w ramionach ogromnego, puszystego kota. Jej twarz była blada, wycieńczona, jakby życie już z niej uciekło.

— Kto tam? — rzuciła ostro, nie mając zamiaru otwierać. O takich babciach krążyły legendy — i nie wszystkie dobre. Nagle jednak staruszka jęknęła, osunęła się po ścianie i zaczęła opadać na podłogę. Kot wyrwał się z jej objęć i, żałośliwie miaucząc, krążył wokół.

— No i po co mi to… — westchnęła Jadwiga i otworzyła drzwi.

— Babciu, co się stało? Zaraz wezwę pogotowie, nie martw się, wszystko będzie dobrze — szeptała, podtrzymując staruszkę. Zawlekła ją na kanapę i sięgnęła po telefon.

Kot, jakby rozumiejąc sytuację, usiadł obok i bacznie śledził ruchy Jadwigi.

— Jak się pani nazywa?
— Antonina Stanisławówna… dokumenty mam tam… — wyjąkała, wskazując na plecak.

Jadwiga wyjęła papiery, ale gdy miała zadać kolejne pytanie, staruszka ledwo szepnęła:
— Tylko, córeczko, do szpitala nie pojadę… Mam wnuka, muszę mu odnieść pieniądze, bo nas z kotem wyrzuci…

— Lekarz podejmie decyzję, czy może pani iść w takim stanie. O kota się nie martwi, ja go nakarmię i dopilnuję. Ale dlaczego to pani wnukowi nie pomaga, tylko odwrotnie?

— Nie pytaj, dziecko. To nie twoja sprawa… — staruszka odwróciła wzrok.

W tej chwili znów zadzwoniono. Przyjechała karetka. Po badaniu lekarz orzekł: natychmiast do szpitala.

— Nigdzie nie jadę! — upierała się Antonina.
— Jedźcie, babciu. Przyjdę was odwiedzić, słowo honoru. A kot będzie tu bezpieczny — zapewniła Jadwiga.

Następnego ranka Jadwiga wstała wcześniej niż zwykle. W głowie kotłowała się jedna myśl: dlaczego zawsze wpada w czyjeś dramaty? Ale serce podpowiadało — to nie przypadek. W Antoninie było coś znajomego.

Właściwie nie pamiętała rodziców — zginęli, gdy miała trzynaście lat. Przeklęty bimber. Potem dom dziecka. Jedynie starsza sąsiadka, pani Marianna, rozjaśniała jej dzieciństwo. Ale i ona odeszła, gdy Jadwiga miała szesnaście lat. Od tamtej pory była sama.

Teraz ma dwadzieścia trzy lata. Jest twarda, niezależna. Wczoraj, przeglądając dokumenty Antoniny, zanotowała adres. I teraz tam szła.

Kamienica na ulicy Słowackiego była zwyczajna. Pod bramą siedziały dwie starsze panie. W dziesięć minut Jadwiga znała całą historię Antoniny.

Wychowała wnuka po tym, jak jego rodzice zginęli w wypadku. Chłopak jednak wpadł w złe towarzystwo. Teraz groził, wyrzucał babcię, żądał pieniędzy. Mieszkanie po rodzicach wynajmował, sam żył u dziewczyny. Policja? Nie mieszali się w rodzinne sprawy.

Jadwiga gotowała się ze złości. Wbiegła na piętro, zadzwoniła. Otworzył zaspany, cuchnący alkoholem chłopak.

— Ty śmieciu! Jak możesz wyrzucać starą kobietę?! — Jadwiga wparowała do środka, zaciskając pięści. — Pakuj się i wypadaj! Albo ci kości połamię!

Chłopak milcząco skinął głową. Kwadrans później, z torbą przez ramię, zniknął z klatki. Jadwiga została. Posprzątała. Nakarmiła kota. I poszła do szpitala.

Antonina rozpłakała się na jej widok.

— Przyniosłam wam jedzenie. I wnuka wyrzuciłam. Nie sprzeciwiajcie się, babciu. Starym ludziom na ulicy nie miejsce.

— Dziękuję ci, córeczko. Myślałam, iż umrę pod płotem…
— Potrzebuję was. I kot też. Odpoczywajcie. Jutro przyjdę.

Tydzień później zabrała Antoninę do domu.

— Jak tu czysto… Jak ty mnie wynagrodzę?
— Mogę was nazywać babcią?

— Oczywiście, moja droga. Jesteś mi jak rodzona…

Kot mruczał u ich stóp, po raz pierwszy od lat spokojny. Strach zniknął.

Minął rok. Jadwiga stała się dla Antoniny wnuczką. Prawdziwy wnuk się nie pojawiał. A ona sama wprowadziła się do staruszki, wynajmując swoje mieszkanie — wszystkie pieniądze oddawała Antoninie.

— Babciu, sumienie mi nie pozwala inaczej. Żyję tu jak królowa.

Wkrótce chłopak zginął w pijackiej bijatyce. Jego śmierć nie ucieszyła Jadwigi — tylko zasmuciła. Mogło być inaczej…

Dwa lata później Jadwiga zakochała się. Przypadkiem. Nowy lekarz rejonowy — troskliwy, dobry. Piotrek. Tak dbał o Antoninę, iż serce Jadwigi stopniowo topniało.

— Dziewczynko — szeptała staruszka — nie przepuść takiego chłopaka…

Gdy Piotr oświadczył się, Jadwiga nie powstrzymała łez. Rok później urodził im się syn. A Antonina została najszczęśliwszą prababcią.

Żyli razem jeszcze dwanaście lat. W wieku dziewięćdziesięciu pięciu lat Antonina odeszła cicho, we śnie. Do końca była przytomna. Pomagała, pieściła wnuki, opowiadała bajki.

Jadwiga rozpaczała. Płakała całymi dniami. Ale Piotr i dzieci pomogli jej przetrwać. Kota już nie było — zastąpił go inny, znaleziony na ulicy.

Przyszedł dzień sprzątania mieszkania. Jadwiga nigdy nie nalegała na przepisanie mieszkania na siebie — uważała to za niesprawiedliwe. Przeglądając dokumenty, znalazła kopertę.

„Jadziu, córeczko moja. Gdybyś wiedziała, ile szczęścia mi dałaś. Wróciłaś mi córkę, Kasię. Bez ciebie nie przeżyłabym połowy tych lat. Proszę, przyjmij mój dar. Jest w kredensie, pod szufladą. Zasłużyłaś, moja wnuczko.”

Jadwiga nie mogła powstrzymać łez. „Moja wnuczko”… te słowa przeszyły ją na wskroś.

Piotr wyciągnął z kredensu plik dokumentów i paczkę. W środku była darowizna na mieszkanie i gruby zwitek banknotów.

Jadwiga spojrzała na zdjęcie Antoniny stojące na półce, pogładziła nowego kota i pomyślała, iż życie jednak potrafi być tak piękne, jak opowieści, które babcia snuła wieczorami.